La Dame aux Camélias

"O que eu amava em você não era o homem que já existia, mas o que viria a existir"

trecho: A Dama das Camélias, Alexandre Dumas (Armand Duval?)
imagem: "La Dame aux Camelias", Mucha

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O Último Blues

[Chico Buarque]

Essa menina que você seduz
Agora é uma atriz
Saída de outra peça
Chamada "Doces Ardis..."
Quando beija a sua boca
Ela começa a fraquejar
Por onde anda a sua mão
Você só quer se aproveitar
E ela delira
Rodopiando no salão
Os dois parecem um casal
Mas é mentira

imagem: carta de uma desconhecida (outra vez)

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Abro La Ventana

[Lhasa de Sela]

Que grán silencio
Todo en suspenso
Que vértigo de no verte
Retumbo
Como una campana
Abro la ventana
Y entras tú
Entras tú...

imagem: Mannikko

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Carta Para Ti

[Madredeus]

Fico. Para ti. Como sou. Aqui espero. Desespero. Como era. Sou quem era. Sou quem era. Foi assim. Foi no tempo que passou. Foi sentir o teu olhar. Por mim fica a quem já me chamou. Assim. Era. Para ti. Como sou. É o tempo. Que lamento. Vou esperar. Não vou esquecer. Foi assim. Que o tempo parou. Num lugar em mim. Que pra ti ficou. Estou aqui. No desejo. Do que vi. Do que vejo. Quero saber de ti. Pra voltar a ver. Em mim o que vi. E não vou esqueer. Estou aqui. No desejo. Do que vi. Do que vejo. Fico. Para ti. Como sou.

imagem: do filme "carta de uma desconhecida"

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Ruína Azul

o que pode valer a vida, se o primeiro ensaio da vida já é a própria vida?

uma vez não conta, uma vez é nunca. poder viver apenas uma vida é como não viver nunca.

[trechinhos de "a insustentável leveza do ser", de milan kundera e imagem do "brilho eterno"]

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O Trem de Zhou Yu

Lembre-se, se está no seu coração, é real. Se não está, nunca vai ser.
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Essas doidices de amor! - sorri.

"For a walk and back again", said
the fox. "Will you come with me?
I'll take you on my back. For a
Walk and back again."

(Grey Fox, estória para meninos.)

[em Sagarana, Guima]


imagem: Chris Appelhans
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Seja o que seja

O bom da vida é para o cavalo, que vê capim e come.

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guimarães rosa, em GS:V
imagem do filme "o anjo azul"

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Pá: sorriso!

"A lentidão é o segredo da felicidade"

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Seu Ibrahim e as Flores do Corão, Eric-Emmanuel Schmit

imagem: Bansky

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Ela se desescondia dele. Inesperavam-se?

Medo de errar é que é a minha paciência.

guimarães rosa.
imagem: luminatii

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Cântico

Vinicius de Moraes

Não, tu não és um sonho, és a existência | Tens carne, tens fadiga e tens pudor | No calmo peito teu. Tu és a estrela | Sem nome, és a morada, és a cantiga | Do amor, és luz, és lírio, namorada! | Tu és todo o esplendor, o último claustro | Da elegia sem fim, anjo! mendiga | Do triste verso meu. Ah, fosses nunca | Minha, fosses a idéia, o sentimento | Em mim, fosses a aurora, o céu da aurora | Ausente, amiga, eu não te perderia! | Amada! onde te deixas, onde vagas | Entre as vagas flores? e por que dormes| Entre os vagos rumores do mar? Tu | Primeira, última, trágica, esquecida | De mim! És linda, és alta! és sorridente | És como o verde do trigal maduro | Teus olhos têm a cor do firmamento | Céu castanho da tarde – são teus olhos! | Teu passo arrasta a doce poesia | Do amor! prende o poema em forma e cor | No espaço; para o astro do poente | És o levante, és o Sol! eu sou o giro | O giro, o girassol. És a soberba | Também, a jovem rosa purpurina | És rápida também, como a andorinha! | Doçura! lisa e murmurante... a água | Que corre no chão morno da montanha | És tu; tens muitas emoções; o pássaro | Do trópico inventou teu meigo nome | Duas vezes, de súbito encantado! | Dona do meu amor! sede constante | Do meu corpo de homem! melodia | Da minha poesia extraordinária! | Por que me arrastas? Por que me fascinas? | Por que me ensinas a morrer? teu sonho | Me leva o verso à sombra e à claridade. | Sou teu irmão, és minha irmã; padeço | De ti, sou teu cantor humilde e terno | Teu silêncio, teu trêmulo sossego | Triste, onde se arrastam nostalgias | Melancólicas, ah, tão melancólicas... | Amiga, entra de súbito, pergunta | Por mim, se eu continuo a amar-te; ri | Esse riso que é tosse de ternura | Carrega-me em teu seio, louca! sinto | A infância em teu amor! cresçamos juntos | Como se fora agora, e sempre; demos | Nomes graves às coisas impossíveis | Recriemos a mágica do sonho | Lânguida! ah, que o destino nada pode | Contra esse teu langor; és o penúltimo | Lirismo! encosta a tua face fresca | Sobre o meu peito nu, ouves? é cedo | Quanto mais tarde for, mais cedo! a calma | É o último suspiro da poesia | O mar é nosso, a rosa tem seu nome | E recende mais pura ao seu chamado. | Julieta! Carlota! Beatriz! | Oh, deixa-me brincar, que te amo tanto | Que se não brinco, choro, e desse pranto | Desse pranto sem dor, que é o único amigo | Das horas más em que não estás comigo.

imagem: letter from an unknown woman
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Um rio sem margens é o ideal do peixe

E desesperava, ao sentir que eu acumulava comigo tanto amor que estava inútil, sem ter onde pousar.

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Isso de querer-bem da gente é que nem avenca-peluda, que murcha e, depois de tempo, tendo água outra vez, fica verde... E que nem galho grosso de timbaúba, que está seco, e, a gente fincando pra fazer cerca, brota logo e põe raiz!...

Guimarães Rosa, em Sagarana; imagem: Chagall

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O Haver

[Vinicius de Moraes]

Resta, acima de tudo, essa capacidade de ternura | Essa intimidade perfeita com o silêncio | Resta essa voz íntima pedindo perdão por tudo | - Perdoai-os! porque eles não têm culpa de ter nascido... || Resta esse antigo respeito pela noite, esse falar baixo | Essa mão que tateia antes de ter, esse medo | De ferir tocando, essa forte mão de homem | Cheia de mansidão para com tudo quanto existe. || Resta essa imobilidade, essa economia de gestos | Essa inércia cada vez maior diante do Infinito | Essa gagueira infantil de quem quer exprimir o inexprimível | Essa irredutível recusa à poesia não vivida. || Resta essa comunhão com os sons, esse sentimento | Da matéria em repouso, essa angústia da simultaneidade | Do tempo, essa lenta decomposição poética | Em busca de uma só vida, uma só morte, um só Vinicius. || Resta esse coração queimando como um círio | Numa catedral em ruínas, essa tristeza | Diante do cotidiano; ou essa súbita alegria | Ao ouvir passos na noite que se perdem sem história. || Resta essa vontade de chorar diante da beleza | Essa cólera em face da injustiça e o mal-entendido | Essa imensa piedade de si mesmo, essa imensa | Piedade de si mesmo e de sua força inútil. || Resta esse sentimento de infância subitamente desentranhado | De pequenos absurdos, essa capacidade | De rir à toa, esse ridículo desejo de ser útil | E essa coragem para comprometer-se sem necessidade. || Resta essa distração, essa disponibilidade, essa vagueza | De quem sabe que tudo já foi como será no vir-a-ser | E ao mesmo tempo essa vontade de servir, essa | Contemporaneidade com o amanhã dos que não tiveram ontem nem hoje. || Resta essa faculdade incoercível de sonhar | De transfigurar a realidade, dentro dessa incapacidade | De aceitá-la tal como é, e essa visão | Ampla dos acontecimentos, e essa impressionante || E desnecessária presciência, e essa memória anterior | De mundos inexistentes, e esse heroísmo | Estático, e essa pequenina luz indecifrável | A que às vezes os poetas dão o nome de esperança. || Resta esse desejo de sentir-se igual a todos | De refletir-se em olhares sem curiosidade e sem memória | Resta essa pobreza intrínseca, essa vaidade | De não querer ser príncipe senão do seu reino. || Resta esse diálogo cotidiano com a morte, essa curiosidade | Pelo momento a vir, quando, apressada | Ela virá me entreabrir a porta como uma velha amante | Mas recuará em véus ao ver-me junto à bem-amada... || Resta esse constante esforço para caminhar dentro do labirinto | Esse eterno levantar-se depois de cada queda | Essa busca de equilíbrio no fio da navalha | Essa terrível coragem diante do grande medo, e esse medo | Infantil de ter pequenas coragens.

15/04/1962

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Morrer talvez seja voltar para a poesia

Porque, em todas as circunstâncias da vida real, não é a alma dentro de nós, mas sua sombra, o homem exterior, que geme, se lamenta e desempenha todos os papéis, neste teatro de palcos múltiplos, que é a terra inteira.

Plotino. Enéadas, III, ii, 15. (Apud "A Raiz da Alma: Corpo de Baile", de Heloisa Vilhena Araujo)

imagem: Jacques Resch

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Conversa de Bois

[Guimarães Rosa, Sagarana]

- Podemos pensar como o homem e como os bois. Mas é melhor não pensar como o homem...

- É porque temos que viver perto do homem, temos que trabalhar... Como os homens... Por que é que tivemos que aprender a pensar?
- É engraçado: podemos espiar os homens, os bois outros...
- Pior, pior... Começamos a olhar o medo... o medo grande... e a pressa... O medo é uma pressa que vem de todos os lados, uma pressa sem caminho... É ruim ser boi-de-carro. É ruim viver perto dos homens... As coisas ruins são do homem: tristeza, fome, calor - tudo, pensado, é pior...
- Mas, pensar no capinzal, na água fresca, no sono à sombra, é bom... É melhor do que comer sem pensar. Quando voltarmos, de noite, no pasto, ainda haverá boas touceiras do roxo-miúdo, que não secaram... E mesmo o catingueiro-branco está com as moitas só comidas a meia altura... É bonito poder pensar, mas só nas coisas bonitas...

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Facilmente aceitamos a realidade, talvez por intuirmos que nada é real.

Jorge Luis Borges, em "O Aleph"

Ser imortal é insignificante; com exceção do homem, todas as criaturas o são, pois ignoram a morte; o divino, o terrível, o incompreensível é saber-se imortal.

imagem: O Sétimo Selo, Ingmar Bergman

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ela vem de longe, envolta em estranhas cores

Um filme recente, As horas, apresenta Woolf de um modo que decerto teria maravilhado seus contemporâneos. Ela é a imagem exata da romancista sensível e sofredora. Onde está a mulher maliciosa e cruel que de fato era? E desbocada também, embora com um sotaque típico da classe alta. A posteridade, ao que parece, tem de suavizar e tornar respeitável, abrandar e polir, incapaz de ver que o áspero, o bruto, o discordante podem ser a fonte e o alimento da criatividade. Era inevitável que Woolf acabasse como uma distinta dama das letras, embora eu pense que nenhum de nós poderia ter imaginado que ela seria representada por uma moça jovem, bonita e elegante que nunca sorri, cuja testa sempre franzida mostra quantos pensamentos profundos e difíceis está tendo. Meu Deus! A mulher aproveitou a vida quando não estava doente; gostava de festas, de seus amigos, de piqueniques, excursões, caminhadas. Como adoramos mulheres vítimas; oh, como de fato as adoramos.

Doris Lessing, 2003 (em "A Casa de Carlyle e outros esboços", Virginia Woolf, Organização de David Bradshaw)

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o que você viveu ninguém rouba

"Na quinta década havia começado a imaginar o que era a velhice quando notei os primeiros ocos da memória. Revirava a casa buscando meus óculos até descobrir que os estava usando, ou entrava com eles no chuveiro, ou punha os de leitura sem tirar os de ver de longe. Um dia tomei duas vezes o café da manhã porque me esqueci da primeira, e aprendi a reconhecer o alarme de meus amigos quando não se atreviam a me lembrar que estava contando a mesma história que havia contado na semana anterior. Naquele tempo tinha na memória uma lista de rostos conhecidos e outra com os nomes de cada um, mas no momento de cumprimentar não conseguai que as caras coincidissem com os nomes."

(Gabriel García Marquez, Memória de Minhas Putas Tristes)
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toda a razão do amor é afogar-se no mar.

[Rumi]

The intellectual is always showing off,

the lover is always getting lost.

The intellectual runs away,

afraid of drowning;

the whole business of love

is to drown in the sea.

Intellectuals plan their repose;

lovers are ashamed to rest.

The lover is always alone.

even surrounded by people;

like water and oil, he remains apart.

The man who goes to the trouble

of giving advice to a lover

get nothing. He's mocked by passion.

Love is like musk. It attracts attention.

Love is a tree, and the lovers are its shade.

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